Durante:

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Dormir acariciando un sueño no permitido
Leer esas páginas pendientes de un nunca
Tener el coraje de ir hacia donde no hay camino
Prever lo que no sucederá.

Entender
El lenguaje mudo del tiempo.
Vivir, vivir el presente.

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Mi amigo el Indio, el que no existe, al que lo hicieron Indio:

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Él es mi amigo, quién lleva su morral al lado, él, el que lleva el pecho sudado, sudor que huele a explotación y maltrato, por eso huele tan mal, mi amigo, el que no tiene historia, el que Pedro de Alvarado ni siquiera conoció, mi amigo, al que llamaron "indio", producto del régimen colonial, el que tuvo que aprender a oír y callar, el que no comprende: ¿si porqué ésta es su patria, no puede hacer ni ser?                                               II Mi amigo, el que camina kilómetros empinados para encontrar agua, sin embargo, siente que su sed no se sacia, ¿Por qué mi amigo indio? ¿Por qué te han deshumanizado? ¿Por qué borraron tu historia y justificaron tu presente sangrado? y aún así celebras tu "independencia", aún así tus hijos rezan, aun así tus manos son curativas, y los cabellos de tus mujeres largos, y su seno desgarrado,  ...
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El refugio de la selva, es el silencio de la noche, el clamor del silencio, es la interpretación del amor. La espesa negrura de la noche,  sólo busca dos amantes perdidos que se amen, el amén de los credos,  pretende la caridad. El soplo clandestino de la infidelidad, busca un par de cuerpos, la armonía del amor, los busca también, lo clandestino es temporal, el amor, es amor, si es inmortal. El poeta, se arruina, cuando se arruina muere, y al morirse, es famoso. La paradoja de la fe, es encontrar en el fondo negro, la redención. La idea sólo es una conclusión de una sucesión de ideas, me niego a la fealdad de mi alma, pero primero fue fea. Sé que mi alma gemela, es nada más el lado más oscuro de mi ser, que sólo se muestra con la provocación. Sé que para mí el amor, se identifica con una flor de girasol, y al final sé que nada sé. Creo que de tierras lejanas, de ideologías opuestas,  de creencias distantes, ...
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Tú, girasoles, un gato, una taza de té, un escritorio...

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Quisiera agotar mis días viendo desde el balcón un campo mío lleno de girasoles silvestres, un cielo lluvioso, un día nublado, en fin, que sólo tuviese esas maravillosas flores  que cautivan la atención de mis ojos y pasear contigo de la mano. Regresaría presurosa de nuevo al balcón,  donde seguro tendría un escritorio rústico color madera, quizás un poco de polilla, un cuaderno gastado, un bolígrafo. Es probable, es más, es seguro que te estoy hablando de tiempos lejanos donde tenga algo parecido a una computadora donde ya no manejara sólo éste blog, escribiendo a la bondad de Dios, donde algún compañero escritor, se digna en visitarme  y se compadece al leerme, quizás en ese tiempo, tenga una sesión abierta  donde me espere el archivo que revisará mi editor, una novela sobre aquélla leyenda  que no volví a encontrar. Tendría sobre el escritorio  una buena taza de té y un gato sobre las piernas. Seguro que mi loro Loretto, en s...
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