DESFRAGMENTACION

-





Me han invadido numerosos ruidos,
Como voces de espíritus que saben que estoy feliz.
Puedo enumerar la cotidianidad de mi cuerpo respirando, sintiendo los 20 como debe ser.

No me aflige, no me concierne,
Ninguna duda que alberga mi mente,
Me he reseteado últimamente,
Y postergado mi descomposición: LA COSTUMBRE.



Añoro tal vez de algunos años,
La inocencia desquebrajada y escurridiza,
Que se sale de tus manos, como pez
Que huye de ser “pescado”.
Aunque mutar la inocencia, para sonreírle a la realidad,
No es pecado…

La evolución del ser humano, no debe ser del alma solamente un estado.
He estado un poco desubicada estos días, pensando de qué manera
Puede el ser humano vivir en un mundo que alberga lo etéreo y lo real,
Sin saber en cuál de ambas está.


La ruptura entre la obscuridad y lo claro,
Empezó cuando se ignora que la primera es un estado necesario…

El misterio de la unión:
Es cuando se ignora el punto intermedio entre la distancia y la conexión,
Cuando se entrelaza tan rápido que obvias u olvidas ese punto,
Casi invisible, casi imperceptible.

Confieso que me siento extasiada en otra dimensión.

Imágenes rozan mi cuerpo tratando de ser reconocidas por mi cerebro, pero éste no las puede reconocer… y no las puedo describir.

Existe armonía entre lo uno y lo otro,
¿qué es lo uno, y qué es lo otro?
Haz que ambos sean UNO.





RIVEIGAR

Comentarios

Pona Garcia ha dicho que…
No lo puedo negar con este. Me identifico. No se por que
12 de abril de 2012, 15:59
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Mi amigo el Indio, el que no existe, al que lo hicieron Indio:

-
Imagen
Él es mi amigo, quién lleva su morral al lado, él, el que lleva el pecho sudado, sudor que huele a explotación y maltrato, por eso huele tan mal, mi amigo, el que no tiene historia, el que Pedro de Alvarado ni siquiera conoció, mi amigo, al que llamaron "indio", producto del régimen colonial, el que tuvo que aprender a oír y callar, el que no comprende: ¿si porqué ésta es su patria, no puede hacer ni ser?                                               II Mi amigo, el que camina kilómetros empinados para encontrar agua, sin embargo, siente que su sed no se sacia, ¿Por qué mi amigo indio? ¿Por qué te han deshumanizado? ¿Por qué borraron tu historia y justificaron tu presente sangrado? y aún así celebras tu "independencia", aún así tus hijos rezan, aun así tus manos son curativas, y los cabellos de tus mujeres largos, y su seno desgarrado,  ...
Leer más

Semillas de Girasol:

-
Imagen
El refugio de la selva, es el silencio de la noche, el clamor del silencio, es la interpretación del amor. La espesa negrura de la noche,  sólo busca dos amantes perdidos que se amen, el amén de los credos,  pretende la caridad. El soplo clandestino de la infidelidad, busca un par de cuerpos, la armonía del amor, los busca también, lo clandestino es temporal, el amor, es amor, si es inmortal. El poeta, se arruina, cuando se arruina muere, y al morirse, es famoso. La paradoja de la fe, es encontrar en el fondo negro, la redención. La idea sólo es una conclusión de una sucesión de ideas, me niego a la fealdad de mi alma, pero primero fue fea. Sé que mi alma gemela, es nada más el lado más oscuro de mi ser, que sólo se muestra con la provocación. Sé que para mí el amor, se identifica con una flor de girasol, y al final sé que nada sé. Creo que de tierras lejanas, de ideologías opuestas,  de creencias distantes, ...
Leer más

Tú, girasoles, un gato, una taza de té, un escritorio...

-
Imagen
Quisiera agotar mis días viendo desde el balcón un campo mío lleno de girasoles silvestres, un cielo lluvioso, un día nublado, en fin, que sólo tuviese esas maravillosas flores  que cautivan la atención de mis ojos y pasear contigo de la mano. Regresaría presurosa de nuevo al balcón,  donde seguro tendría un escritorio rústico color madera, quizás un poco de polilla, un cuaderno gastado, un bolígrafo. Es probable, es más, es seguro que te estoy hablando de tiempos lejanos donde tenga algo parecido a una computadora donde ya no manejara sólo éste blog, escribiendo a la bondad de Dios, donde algún compañero escritor, se digna en visitarme  y se compadece al leerme, quizás en ese tiempo, tenga una sesión abierta  donde me espere el archivo que revisará mi editor, una novela sobre aquélla leyenda  que no volví a encontrar. Tendría sobre el escritorio  una buena taza de té y un gato sobre las piernas. Seguro que mi loro Loretto, en s...
Leer más