EL AMO:
Mi amo,
escupía vómitos de sangre:
fría y púrpura,
eran vómitos del alma,
que arrojaban palabras.
Alborotadas emergían,
duerme el cuerpo de mi amo,
bulle...
algo escandaloso en su interior
que le desnúda el alma
y le desmenuza el corazòn.
Destripa como si le ordeñara la existencia,
y mi amo, no para de escupir:
vómitos del alma,
transmutación de su ser.
A menudo despierta de golpe por la noche,
concierto de azúles cometas
es esa incesante voz que lo posee y atormenta,
la voz de mi amo,
Mi amo el POETA.
(Escrito hace un par de semanas y presentado en Xcapé, en la presentación de POETRY SLAM)
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